Por vezes o destino é como uma pequena tempestade de areia que não pára de mudar de direção. Você muda de rumo, mas a tempestade de areia vai atrás de ti. Voltas a mudar de direção, mas a tempestade te persegue, seguindo no teu encalço. Isto acontece uma vez e outra e outra, como uma espécie de dança maldita com a morte ao amanhecer. Por quê? Porque esta tempestade não é uma coisa que tenha surgido do nada, sem nada que ver contigo. Esta tempestade é você. Algo que está dentro de ti. Por isso, só resta te deixar levar, mergulhar na tempestade, fechando os olhos e tapando os ouvidos para não deixar entrar a areia e, passo a passo, atravessá-la de uma ponta a outra. Aqui não há lugar para o sol nem para a lua. A orientação e a noção do tempo são coisas que não fazem sentido. Existe apenas areia branca e fina, como ossos pulverizados, a rodopiar em direção ao céu. E não há maneira de escapar à violência da tempestade, a essa tempestade metafisica, simbólica. Não te iludas: "por mais metafisica e simbólica que seja, rasgaria-te a carne como mil navalhas de barba. O sangue de muita gente correrá, e o teu juntamente com ele." E quando a tempestade tiver passado ,mal te lembrarás de ter conseguido atravessá-la, de ter conseguido sobreviver. Nem sequer terás a certeza de a tormenta ter realmente chegado ao fim. Mas uma coisa é certa, quando saires da tempestade não serás a mesma pessoa. Só assim as tempestadas fazem sentido.

Por vezes o destino é como uma pequena tempestade de areia que não pára de mudar de direção. Você muda de rumo, mas a tempestade de areia vai atrás de ti. Voltas a mudar de direção, mas a tempestade te persegue, seguindo no teu encalço. Isto acontece uma vez e outra e outra, como uma espécie de dança maldita com a morte ao amanhecer. Por quê? Porque esta tempestade não é uma coisa que tenha surgido do nada, sem nada que ver contigo. Esta tempestade é você. Algo que está dentro de ti. Por isso, só resta te deixar levar, mergulhar na tempestade, fechando os olhos e tapando os ouvidos para não deixar entrar a areia e, passo a passo, atravessá-la de uma ponta a outra. Aqui não há lugar para o sol nem para a lua. A orientação e a noção do tempo são coisas que não fazem sentido. Existe apenas areia branca e fina, como ossos pulverizados, a rodopiar em direção ao céu. E não há maneira de escapar à violência da tempestade, a essa tempestade metafisica, simbólica. Não te iludas: "por mais metafisica e simbólica que seja, rasgaria-te a carne como mil navalhas de barba. O sangue de muita gente correrá, e o teu juntamente com ele." E quando a tempestade tiver passado ,mal te lembrarás de ter conseguido atravessá-la, de ter conseguido sobreviver. Nem sequer terás a certeza de a tormenta ter realmente chegado ao fim. Mas uma coisa é certa, quando saires da tempestade não serás a mesma pessoa. Só assim as tempestadas fazem sentido.

With soft gray eyes she gloomed and glowered;
With soft red lips she sang a song:
What knight might gaze upon her face,
Nor fare along?


For all her looks were full of spells,
And all her words, of sorcery;
And in some way they seemed to say,
"Oh, come with me! oh, come with me!
Oh, come with me, my love, Sir Kay!"--


How should he know the witch, I trow,
Morgan La Fey?


-- Cawein, Madison J. (1865-1914), "Morgan La Fey"

Oh, the things I put up just to make the scrollbar scroll (;

Welcome to my blog. No spamming or vulgarising the tagboard. If you have something mean to say here, go repeat it fifty thousand times in front of a mirror :).

Respect me & my blog and I'll respect you.
My name is Morgan La Fey and I am fifty thousand years old. I utterly despise Merlin. I love eating small children and playing with my warts.

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